Una vez más, los cielos del fútbol nacional se tiñeron del rojo escarlata de la tinta con la que se escriben los nuevos decretos del poder. El Sport Club Toluca, en un acto de consolidación monárquica tan previsible como la corrupción en un congreso, ha defendido su corona con la elegancia de un buitre en un banquete, conquistando no un simple título, sino el bicampeonato, ese artefacto mitológico que prueba que la excelencia, o al menos la eficacia, puede ser sistémica y no un mero accidente estadístico.
El ritual fue tan predecible como cruel: un 2-1 aquí, un 2-2 allá, y el desenlace, como en toda buena tragedia griega moderna, decidido en el patíbulo de los once pasos, con un 9-8 en penaltis que no midió la calidad, sino la firmeza de los nervios y la frialdad de los verdugos. Los Diablos Rojos, guiados por su capitán-talismán, ese fetiche necesario para toda religión deportiva, alzaron el trofeo del Apertura 2025. La muerte súbita, nos cuentan, fue “cardíaca”, un diagnóstico médico-poético para el espectáculo que requiere que los espectadores sientan palpitaciones por el destino de millonarios pateando un balón.
El héroe de la jornada, Alexis Vega, surgió desde la banca cual mesías suplente, reapareciendo tras su lesión para robarse, con justicia teatral, los reflectores. Nadie mejor que un redimido para cerrar el acto final. El segundo capítulo de la final fue presentado como un “vaivén de emociones”, donde ambos equipos “pusieron el alma y el corazón”, una proeza anatómica notable, aunque solo uno pudo llevarse el premio, demostrando que en el fútbol, como en la vida, el esfuerzo no siempre se correlaciona con el éxito, especialmente si el rival tiene un brasileño con una zurda “privilegiada”.
Los Tigres, comandados por Guido Pizarro, osaron “meter un fuerte susto al diablo en el infierno”, una imagen tan poderosa como absurda, sugiriendo una invasión metafísica a un territorio que, al parecer, el Toluca tiene en usufructo. André-Pierre Gignac, con su “jerarquía” (término futbolístico para “hombre blanco europeo bien pagado”), estampó un balón en la red. La respuesta no se hizo esperar: Helinho, con su “desequilibrio característico” (una virtud en el fútbol, un problema en la psiquiatría), firmó un “zapatazo” que “embelleció la postal”. Paulinho, el “killer” (asesino, en el gentil lenguaje del deporte), apareció para desviar un balón y hacer estallar La Bombonera, nombre del estadio que, irónicamente, evoca dulzura para narrar un evento de tensión máxima.
Tras la épica, llegó la burocracia del dato duro. La pregunta crucial: ¿Cuáles son los títulos del Toluca? La respuesta es una letanía de años y torneos que, leídos en secuencia, suenan a mantra de autoafirmación. Se nos informa, con la solemnidad de un notario, que este logro posiciona al Toluca como un equipo “inegablemente grande”, con un “resurgimiento impresionante”. Pero la verdadera joya de la corona, el golpe maestro de la sátira involuntaria, llega después.
YA ES UNO DE LOS GRANDES DE MÉXICO (O CÓMO LA HISTORIA SE IGUALA POR ABAJO)
TOLUCA ALCANZÓ A LAS CHIVAS COMO SEGUNDO MÁXIMO GANADOR. He aquí el verdadero titular, la incómoda verdad envuelta en papel de celofán celebratorio. El Toluca no solo ganó; su victoria sirvió de espejo para reflejar el decadente letargo de un gigante. Igualó al Guadalajara, el “Rebaño Sagrado”, en el palmarés. Para las Chivas, la noticia es un doble baldazo de realidad: no solo fueron eliminados en cuartos de final —en un episodio que involucró un penalti fallido por Javier “Chicharito” Hernández, cerrando puertas con la elegancia de un portazo—, sino que ahora ven cómo un equipo del que solían mofarse los alcanza en la cuenta de trofeos.
El comunicado lo dice sin piedad: Chivas, esa institución que vive de glorias pasadas con la nostalgia de un exmonarca, “solo ha conquistado dos campeonatos en los últimos 20 años”. Permanece “estancado” en 12 estrellas. Mientras el Toluca teje su leyenda en el presente, el “gigante” duerme sobre los laureles de un pasado cada vez más remoto, contemplando cómo su estatus de “grande” se sustenta más en la mercadotecnia y el número de aficionados que en la capacidad real de ganar títulos en el siglo XXI.
En conclusión, el fútbol mexicano nos regala una perfecta alegoría del poder y la decadencia: un equipo asciende con pragmática eficiencia, otro se aferra a su historia mientras la realidad lo alcanza. El América, el eterno líder, observa desde lo alto, intocable, como el verdadero monarca de este peculiar reino. El Toluca es hoy el príncipe en ascenso, eficaz y frío. Las Chivas son la aristocracia venida a menos, que aún puede dar un baile, pero que ha olvidado cómo ganar la guerra. Y nosotros, los plebeyos, pagamos la entrada para ver el espectáculo.
